[Dal libro che sto leggendo] Segnali che precederanno la fine del mondo

Fonte: Gocce di vita...Fatata

Inizia con una partenza questo libro, senza "se" e senza "ma". Una partenza che ha una motivazione appena accennata ma che, nel viaggio, diventa altro ovvero diventa metafora di passaggio della frontiera della "vita verso la morte o verso una nuova vita". E questa "frontiera", come nella migliore tradizione dantesca, è rappresentata da un fiume che simbolicamente lava il bello e il brutto di entrambe le sponde e per questo riveste anche il ruolo mistico di "colui che divide senza impedire lo sguardo". Il bello dell'utilizzo di questa metafora è che questo "guado", che non impedisce lo sguardo da una sponda all'altra del fiume ma contestualmente ne "nasconde le potenzialità"- guardando al di là, infatti, non è così facile intuire come se è meglio o peggio della sponda dove invece siamo - diventa rappresentazione delle nostre paure e la loro motivazione così come avviene, ad esempio per la paura di morire o anche quella di emigrare. La radice delle nostre paure, in sostanza per  Herrera, sembra stare nel non poter sbirciare. 

E' un libro "metaforico" di straordinaria bellezza - anche nel modo tutto particolare di scrivere e di strutturare visivamente le pagine - il cui finale però mi ha lasciata interdetta. Questo perché, nella costruzione, il libro può essere letto in tre modi ovvero come una storia surreale, come la metafora dell'emigrazione e come metafora della morte. E sebbene tutti le tre tipologie di interpretazione reggono per la durata del libro alla fine la soluzione rimane un po' sibillina e sospesa. Probabilmente ha bisogno di essere digerita nel tempo.

Veramente una bella prova d'autore, 

buone letture,

Simona Scravaglieri

1.

La terra

Sono morta, si disse Makina quando tutto davanti a lei si imbizzarrì: un uomo con il bastone attraversava la strada, all'improvviso uno schianto secco spaccò l'asfalto, l'uomo rimase in attesa che gli ripetessero una domanda mentre il suolo si spalancava sotto i suoi piedi: inghiottì l'uomo, e con lui anche un cane, tutto l'ossigeno nell'aria attorno e persino le urla dei passanti. Sono morta, si disse Makina, e appena lo ebbe mormorato tra sé, il corpo reagì alla sentenza e si mise a sbattere disperatamente i piedi all'indietro, ogni passo a pochi centimetri dal precipizio. finché la voragine divenne un cerchio perfetto e Makina fu in salvo.

Maledetta città infida, pensò, sempre sul punto di finire sottoterra.

Era la prima volta che le toccava quel delirio tellurico. La Cittadina era crivellata di gallerie e buchi scavati nell'arco di cinque secoli di voracità mineraria per colpa dell'argento e ogni tanto qualche malcapitato scopriva a proprie spese come fossero stati ricoperti alla meno peggio. Alcune case avevano trasloca all'aldilà, assieme a un campo di calcio e mezza scuola, fortunatamente vuota. Certe cose succedono  sempre agli altri, finché non succedono a te, pensò. Gettò un'occhiata alla voragine, provò compassione per lo sventurato finito all'altro mondo, Buon Viaggio, disse senza alcuna ironia, poi mormorò: Sarà meglio che mi sbrighi a fare questa commissione. 

Sua madre cora l'aveva chiamata per dirle: Vai, porta questo foglio a tuo fratello, non mi fa piacere chiederlo, bambina, ma di chi potrei fidarmi, di un uomo forse? Poi l'abbracciò e la tenne stretta a sé, in grembo, senza drammi né lacrime, solo perché Cora faceva sempre così: anche standole a due passi era come se ti prendesse in grembo, tra i seni scuri, all'ombra del collo largo e grasso, bastava che ti rivolgesse la parola per sentirti protetto. E le aveva detto Vai nella Cittadina, prendi contatto con i tipi che contano, i veri duri, offro loro i tuoi servigi, fatti dare una mano per il viaggio. 

Non aveva alcun motivo per recarsi prima dal signor Dovappiù, ma il bisogno di darsi una ripulita la portò diretta alla sauna che quello gestiva. si sentiva la terra fin sotto le unghie come se fosse caduta anche lei nella voragine. 

Alla cassa c'era un ragazzo sanguigno e orgoglioso con cui Makina aveva avuto un approccio in una certa occasione. Era successo nel modo impacciato con cui spesso avvengono queste cose; ma dato che gli uomini sono convinti di essere bravissimi a fare quel genere di esercizio fisico, mentre con lei se l'era cavata proprio male, da allora il ragazzo abbassava lo sguardo ogni volta che la incontrava. Makina gli passò davanti camminando lentamente e lui si sporse fuori dal botteghino come se volesse dirle No, non si può, o piuttosto Tu no, tu non puoi: lo fece con un impeto che durò tre secondi, perché lei non si fermò e lui non riuscì a dirle niente, limitandosi a squadrarla con una certa autorità quando lei era già passata oltre dirigendosi al bagno turco.

Il signor Dovappiù era una vero spettacolo di gaudente rotondità, con la pelle bianca solcata da venuzze azzurrine; il signor Dovappiù se ne stava nella sala immerso nel caldo umido. Le pagine del giornale del mattino erano praticamente incollate alle piastrelle e il signor Dovappiù le staccava una alla volta man mano che andava avanti nella lettura. Quando vide Makina non sembrò sorpreso. Come va, disse, bevi una birra? Perché no, rispose Makina. Il signor Dovappiù prese una birra dal secchiello del ghiaccio ai suoi piedi, la stappò e gliela porse. Se ne scolarono una a testa senza riprendere fiato, neanche fosse una gara. Poi rimasero a godersi in silenzio la scaramuccia tra l'acqua di fuori e quella di dentro.

Questo pezzo è tratto da:

Segnali che precederanno la fine del mondo

Yuri Herrera

La Nuova frontiera Edizioni, Ed. 2012

Collana "Liberamente"

Prezzo 14,00€

Umberto Eco, "Fare romanzi: libertà e costrizione dello scrittore", Lect...

Inizia dicendo: "Non vi aspettate che vi parli de "Il nome della rosa"" e prosegue dicendo la maledizione che lega gli autori con i libri famosi "Ho scritto sei romanzi eppure ogni volta che esce un nuovo romanzo la gente pensa - E' uscito un nuovo libro di Eco, ma io ancora non ho letto "Il nome della rosa", che tra parentesi è pure in una collana economica!- 

Bella questa "lezione", di circa 50 minuti, di Eco al salone del libro del 2010, anno in cui uscì "Il cimitero di Praga", l'ho trovata molto interessante e quindi ve la propongo. Per Eco fare romanzi è "Scegliere un personaggio e mettersi in poltrona e limarsi le unghie guardando il personaggio che fa tutto da solo"... In fondo, poi parte e approfondisce proprio il libro di cui non vuole parlare ed è particolarmente interessante "carpire" la planimetria del luogo e il confronto con, l'allora nuovo, "Il cimitero di Praga". C'è pure la confessione di un errore su quest'ultimo romanzo, ma questo lo lascio scoprire a voi!

Buona visione e buone letture, 

Simona Scravaglieri

"Nemesi", Jo Nesbo - Aggirare le regole...

Fonte: AmericaCube

Negli ultimi anni, dopo la famosa pubblicazione della trilogia Laarson, pare che in Italia ci sia una vera e propria mania per gli autori svedesi e norvegesi, che ha dato vita ad un gruppo di affezionati che seguono la scia di qualsiasi scrittore sia nato in quei luoghi. Quello che ho sempre sostenuto (e difficilmente ritratterò) è che, per me,  "scrivono troppo". Intendiamoci, non scrivono "troppi libri" ma "scrivono troppo per ogni libro" che pubblicano che, di solito, va dalle 400 pagine (per il loro standard è probabilmente uno che non ha molto da dire!) alle 700-900 al massimo. E se 800 pagine posso a malapena concepirle per "I pilastri della terra", famoso romanzo follettiano che narra una saga di famiglia lunga un intero secolo, nel caso avvenga per un lavoro che viene catalogato "Thriller" credo che difficilmente si possa pensarlo come un qualcosa di particolarmente riuscito. Per alcuni generi, infatti,  la lunghezza può essere giustificata con il voler sottolineare le caratteristiche di un luogo o di un tempo o anche di una situazione ma, necessariamente, deve avere una scrittura scorrevole e accattivante a evitare che il lettore sbuffi all'ennesima divagazione. Se la descrizione/divagazione è dichiaratamente "un'allungamento di brodo", a qualsiasi genere appartenga quel lavoro, sarà probabilmente un testo abbandonato o alla fine odiato. 

Quando ho acquistato "Nemesi" - è uno dei libri della categoria "Ma non l'hai letto?? Devi farlo assolutamente!" -, il primo pensiero è stato "Beh 400 pagine, allora forse è veramente thriller" e, confesso, di non aver indagato nemmeno sulla provenienza dell'autore - cosa che probabilmente mi avrebbe spinta, viste le precedenti esperienze con altri autori come Laarson e Jonasson, a rimetterlo sullo scaffale e a prendere un qualsiasi altro libro in sostituzione. Il problema è che un lavoro, appartenente al genere "thriller",  dovrebbe istigare quell'atmosfera di "tensione" che ti costringe a rimanere incollata al  libro fino all'ultima pagina per sapere come va a finire e, se riesco a concepirla come persistente per 300 pagine, forse anche per 400, laddove si vada oltre questo limite, per me, diventa solo noia. Quindi, visto che a Gennaio stavo male e l'avevo già acquistato da un po' di tempo  ho preso l'insana decisione di leggerlo, sperando di trovare una storia che mi facesse passare il tempo, e, invece, quando l'ho chiuso a Febbraio - Sì! Ci ho messo una vita a finirlo! -, mi sono resa conto che nulla di questo è successo. Non mi sono divagata e non ho letto "un thriller"  e per giunta mi sono anche annoiata nel leggerlo fino all'ultima pagina sperando in una soluzione dei casi descritti che, manco a dirlo, non c'è.

Siamo nella fredda Oslo. Fa freddo non solo perché siamo in Norvegia, ma anche perché è inverno. All'interno di una banca cittadina si stanno svolgendo delle azioni di routine; gli impiegati stanno facendo sportello servendo annoiati clienti e il direttore, chiuso nella sua stanza, fa i conti. Arriva un furgone portavalori per la consegna due cassette, che devono essere inserite nel bancomat, e per ritirare quelle che invece non servono più; il direttore esce, fa le abituali operazioni (del tipo "inserisci prima una chiave e poi un'altra"), e lo scambio è concluso. Tutto ritorna alla normalità. Poco dopo entra un uomo con il passamontagna e armato di tutto punto, dice una frase in inglese che pochi capiscono, poi si affianca, saltando dall'altro lato del bancone, ad una impiegata cui fa capire che sarà lei la sua voce e che dovrà ripetere le sue istruzioni così da evitare che, la voce del rapinatore, venga riconosciuta dalle registrazioni delle telecamere di sorveglianza. L'obiettivo sono i soldi appena depositati nel bancomat e il direttore di banca ha 25 secondi per consegnarli altrimenti la sua impiegata morirà. I soldi vengono consegnati in 26", l'uomo prende la borsa sembra che stia per andare via ma si ferma, si gira, avvicina il viso alla donna, le sussurra una frase e poi le spara e finalmente scappa, dileguandosi nel traffico cittadino.

Comincia con questa scena "Nemesi" ma, e c'è più di un "ma", ci sono altri due casi che impegnano Harry, l'ispettore protagonista di questo libro, ovvero quello della sua ex, che lo invita  a cena, e il giorno dopo - quando lui pensa di essere tornato a casa ubriaco e non si ricorda nulla della sera precedente - viene trovata morta suicida a casa sua e, infine, il caso della sua amica e collega uccisa mentre cercava di risolvere, a sua volta, un altro caso. Insomma, se siete donne e siete ad Oslo e si presenta un ispettore che si chiama Harry è il caso che scappiate a gambe levate, perché probabilmente, se diventate amici o amanti, non rivedrete la successiva alba. Tre casi e sette soluzioni. Troppe? A quanto pare, per chi pubblica Nesbo, non solo qui in Italia, apparentemente no. Delle sette soluzioni:

- tre sono sbagliate e in una delle tre una è la soluzione di un altro dei casi citati che, però rimane alla fine irrisolto;

- due sono soluzioni suggerite al lettore ma mai rese evidenti ai protagonisti e quindi non servono a nulla;

- due sono "le soluzioni", che sembrano essere definitive, anche se accompagnate da spiegazioni piuttosto confuse e all'apparenza un po' labili. 

E se vi sta venendo il dubbio che sia un'enciclopedia di " casi polizieschi" ecco sappiate che, per me, a pagina 425, questa, era praticamente una certezza!

In più in un thriller che si rispetti c'è un crescendo, ovvero tutte le situazioni dovrebbero puntare alla "scena clou" del libro,  ovvero quella che decide tutto e che porta alla soluzione di tutta la situazione, e invece, vuoi perché non si capisce qual'è l'indagine principale su cui si dovrebbero concentrare o perché il nostro Harry ha i piedi in troppe scarpe (e fidatevi non è una metafora!) per tutto il libro la situazione non decolla ma vola rasoterra. Pertanto, visto il piattume generale, leggere questo libro non solo non è divertente, ma, ancora una volta, consolida il mio pensiero che se agli autori - norvegesi, svedesi o affini appartenenti a questa stessa scuola-, si taglia la metà delle pagine dei loro lavori non si fa alcun danno!

In questo, in particolare, nemmeno tale operazione sarebbe corretta, perché nemmeno Nesbo sa cosa voleva scrivere visto che pare proprio che ad un certo punto si perda per strada, nella miriade delle piccole storie che dovrebbero fare da contorno e che, invece,  hanno, sparse per i vari capitoli, ruoli ora secondari e ora principali contribuendo ad aumentare la confusione del lettore! 

L'unica cosa che potrei ricordare a questo autore è che le buone regole del thriller dovrebbero essere:

- Obiettivi chiari ovvero la storia principale in giusta luce e la necessità di congegnare una debita chiusura che sia credibile e la cui spiegazione sia comprensibile (e sopratutto che, quest'ultima, ci deve pur essere, altrimenti, non ha senso scrivere il libro!) .

- Pochi fronzoli, nessuna luce primaria per tanti personaggi altrimenti, se non la si sa gestire, si perdono i riferimenti!

- La creazione dello "stato di suspance" altrimenti non è un thriller ma un giallo e a volte nemmeno quello!

Peccato che in "Nemesi" nulla di tutto questo ci sia e che non si possa nemmeno catalogare se non come "un polpettone di pezzi di libri, mai costruiti, messi insieme" e che, con il loro rimanere "casi irrisolti" fanno pensare all'uscita di un altro un altro libro "chiarificatore" di altre 400 e passa pagine! Dio ce ne scampi e liberi!

Inutile specificare che non ha preso un buon voto.

Buone letture,

Simona Scravaglieri 

Nemesi

Jo Nesbo

Piemme Edizioni, Ed. 2010

Collana "Bestsellers"

Prezzo 11,60€

[Dal libro che sto leggendo] La casa dei sette cadaveri

Fonte: Daily

Sorpresa! Facciamo un'eccezione alla formula de "Dal libro che sto leggendo"...

E ora, scusandomi per la voce ancora rauca, passiamo al libro di oggi. Questo non l'ho letto in questo periodo, ma come già detto un paio di domeniche fa è un libro letto a Dicembre dello scorso anno. Però nel controllare, mi sono accorta che un "assaggio" non l'avevo messo e che il libro in questione mi guardava storto dalla pila dei libri "sospesi" ovvero quelli che devono essere recensiti o di cui voglio segnalarvi qualche pezzo in particolare.

Torniamo pertanto indietro nel tempo e siamo nel 1939 anno in cui esce questo giallo e 7 anni dopo l'uscita di "Number Seventeen" film diretto da Alfred Hitchcock per il quale partecipò alla sceneggiatura. Questo  un intricato caso che vede la scoperta della presenza nel salotto di un cottage in riva ad un fiume chiuso, come se i suoi abitanti dovessero star fuori molto tempo, in cui uno "sfortunato" ladro trova nel salotto chiuso a chiave e le cui imposte sono inchiodate 7 cadaveri di persone mai viste nei dintorni. Da subito si tratta di una questione spinosa e apparentemente irrisolvibile. 

Come già detto il caso ha un crescendo che fa pensare ad un precursore del genere thriller  e si chiude con una soluzione insperata e niente affatto scontata.

Pertanto, 

buone letture,

Simona Scravaglieri

Questa non è la storia di Ted Lyte. Lui ha avuto solo l'incredibile fortuna di finirci invischiato e di restarne coinvolto più a lungo di quanto non desiderasse. Se avesse fatto suo il consiglio del cardinale Wosley e si fosse sbarazzato dell'ambizione, continuando a limitare i suoi atti illegali ai furtarelli e ai borseggi in cui era decisamente esperto, so sarebbe risparmiato, in quello storico sabato mattina, il momento più orribile della sua vita. Un momento così orribile da privarlo temporaneamente delle sue facoltà mentali.Ma lui non era un profeta; tutto ciò che poteva predire del futuro era solo l'attimo dopo, e spesso anche quello in modo erroneo; e quel cancello aperto, da cui si intravedeva  la finestra con le imposte, era stato una tentazione irresistibile.

Non aveva avuto molta fortuna negli ultimi tempi. Ed era proprio su quella triste circostanza che si era messo a rimuginare, mentre cercava cianfrusaglie sulla spiaggia deserta. Ma tutto quello che trovò fu solo fango; e fu proprio quel fango, unito forse al suono deprimente della sirena da nebbia, a spingerlo più all'interno, vicino ad Havenford Creek. Ma una finestra con le imposte suggeriva opportunità più promettenti. E se fosse riuscito a trovare un minimo di coraggio - perché era proprio la mancanza di coraggio che gli aveva impedito di diventare un Napoleone nel suo campo - forse avrebbe potuto trovare un bottino niente male dietro le imposte. Perché no?

Diede un'occhiata da una parte all'altra del viottolo.. L'occhiata fu soddisfacente. Non c'era un'anima in vista. Nemmeno una casa, a parte quella. Guardò di nuovo verso il cancello aperto. Oscillava leggermente sui cardini che cigolavano debolmente. Un rumore sgradevole. Quas così sgradevole come la sirena da nebbia. Ted era molto sensibile a qualsiasi forma di sgradevolezza in quel momento perché era da parecchio che aveva consumato il suo ultimo pasto completo, e quando una persona ha lo stomaco vuoto la sua virilità finisce a gambe all'aria. E comunque, fino a quando non ci capiterà di vivere  in un mondo in cui la gente si prende cura di noi, bisogna darsi da fare per guadagnarsi il pane quotidiano.

Così tirò un sospiro e s'introdusse nella proprietà. Adesso era sul vialetto di ghiaia, e sentiva il cigolio del cancello dietro di sé, non più davanti. Il vialetto non era molto curato. La ghiaia era piuttosto grossolana, con delle erbacce che vi crescevano in mezzo. Il vialetto correva intorno a un tratto di terreno erboso in stato di abbandono. Lo si poteva aggirare da un lato o dall'altro  per raggiungere il portico anteriore bastava scegliere. Ted, però, non era sicuro di poter scegliere. Mentre fissava la casa - una casa  a due piani, con mura  di mattoni grigi coperti per metà da rampicanti avvizziti - la casa lo fissò di rimando con un occhio chiuso. L'occhio chiuso era la finestra con le imposte serrate a destra del portico. Sulla finestra di sinistra, invece, non c'erano imposte. L'ospite non invitato si formò la spiacevole sensazione che la casa gli stesse strizzando l'occhio.

Ma c'erano altri segnali ben più favorevoli. Non si vedeva il minimo movimento, da nessuna parte. Nessuna traccia di fumo che uscisse dal comignolo. Niente cani. Queste mancanze erano troppo preziose perché potesse ignorarle, dato lo stato in cui versavano le sue finanze, e  furono proprio quelle a spingerlo a correre il rischio. Tutto ciò che gli restava da fare, perciò, era trovare un modo per introdursi in casa. 

Lanciò una rapida occhiata dietro di sé per accertarsi che il breve tratto di strada visibile al di là del cancello fosse ancora sgombro, poi si affrettò verso il portico. La porta d'ingresso, naturalmente, non gli offriva grandi opportunità, come pure la finestra con le imposte serrate. Tutte le altre finestre sul davanti erano saldamente chiuse, e lui riservò l'idea di forzarne una solo per quando avesse esaurito altre opzioni meno rumorose. Non essendo uno scassinatore de professione, non aveva con sé alcun attrezzo che potesse assisterlo nelle operazioni. Un ladro specializzato avrebbe potuto incidere il vetro e asportarne un pezzo in un batter d'occhio.

Nella speranza di trovare una finestra aperta girò intorno alla casa. Sulla sinistra c'era uno stretto passaggio che correva tra il muro e un'alta siepe, ma c'era qualcosa lì che in un modo o l'altro non gli piaceva, così optò per il prato sulla destra. Il prato si stendeva dalla casa fino a un ampio intrico di alberi scuri, e un portafinestra vi si affacciava proprio di fronte. Anche questa, come la finestra del lato anteriore, era schermata da un'imposta.

"Vorrei proprio sapere perché su questo lato della casa ci sono le imposte e sull'altro no", borbottò Ted.

Se ne avesse saputo il motivo, le sue ginocchia si sarebbero rifiutate di portarlo più in là. Ma nella sua beata ignoranza passò davanti del portafinestra.

La casa dei sette cadaveri
Jefferson Farjeon
Polillo Editore, ed 2011
Collana "I Bassotti"
Prezzo 13,90€

L'ha detto...James Parkinson

Immagine presa da qui

Cosa guadagni, amico, se invece di quattro scellini né incassi sei, se quello che hai in più lo devi dare al medico? 

 James Parkinson